Ferida

Fita, sangue, rosa

Lisa, líquida, espinhosa

Essa cor, pigmento

Esbatido, fraco, dorido, sentido,

Senti-a

Foi essa fita que me marcou muitas

Páginas,

Essas tantas, com água tingida, marcadas

Por hemorragias não coalhadas:

O vermelho ficou azul revoltado;

Voltando o vermelho, o azul falsamente preto é virado;

E o preto solitário viveu no branco nu,

Agora, fachada, mal vestido

Perdoa-me algumas rosas que não cortei,

E todas as coisas que nunca te dei,

Querias tanto e não querias branco!

Só havia brancas, só há brancas, só vejo branco…

Pois tudo é tão claro numa hora:

Agora,

Como é bom pensar que não é tarde,

Mais que pensar no loiro, e viver na luz do verde

Na ferida

Pus um penso lento

Num coração de “homem” pouco verdadeiro,

Que forte me bate e vai explodindo

Esta cor do engano que fui bebendo,

E que, cá dentro, parece não me acabar por inteiro

Numa cicatriz que lembra o sentimento

Agora diz-me, tu, a mim

Qualquer engano:

Sou vermelho, eu, para ti?